Combien de fois
dans les cordes ?

La corde raide
seul espace de vie
contre la paroi :
gravir, remonter
puis descendre
comme un Sisyphe
en toute banalité.

La corde d'un violon cassé
rangé dans une boîte
et qui attend des années
son Ré
avant d'être à nouveau
frottée.

La corde du marin
la rouge et noire
qui chaque matin
attache l'âme
de la tête au pied,
et qu'un seul coup de rasoir
soudain peut couper .

La corde vocale
celle d'une voix aimée
qui liait chaque instant
à tous les mots donnés
et qui se tait , soudain,
dans le silence irrévocable
de l'abandon.

La corde sensible
qu'il ne faut pas montrer,
comme d'une rampe d'escalier
qui tourne
et tourne
à épouser chaque marche
vers un soleil si loin .

Il pleut des cordes
sur la porte du temps
et ça fait le bruit qui détonne
un orage de vie
qu'on dit usée
jusqu'à la corde.

Et pourtant mon Amie,
comme il est beau
notre automne :

avec ses cordes à linge
que balaye le vent,
sa corde de bois
qui nous chauffe le sang,

avec sa corde à noeud
qui nous lie aux saisons
qui nous lit dans le coeur
cordage des corps sages
corsage des corps d'âge
de raison.

Et les cordes
les cordes à nos arcs
que l'on tend
pour lancer une dernière fois
notre flèche du temps.

Lio.D 2026