A menina da praia, que nunca quis acreditar naquela de o povo ter sido criado por Deus para servir o bem estar dos ricos e que no além teriam a devida recompensa, lutou com o que tinha ao seu alcance contra tal fatalidade. Mas…

…Que resta do latifúndio, além da recordação da fome, do chicote do feitor e da solidariedade criada pelos sonhos de alimentos proibidos?

Eiras rendidas ao joio, moinhos decepados agora palacetes para pombos e morcegos, fornos frios, alfaias enferrujadas, casas e montes desmoronando se.

Idosos, a quem tudo se negou, muito se lhes prometeu depois e pouco se lhes deu, caminhando com a dignidade dos que sempre trabalharam e nada devem ao suor de outrem…

…e os outros, sempre os mesmos ou, mais bem, seus herdeiros, com cara de quem todos lhes devem e ninguém lhes paga.

Entre cerros e barrancos as estevas retomam os seus direitos naturais, disputando o solo aos pinheiros mansos que tal verrugas desfigurando o monte Alentejano só trazem lagartas urticantes aos pobres e subsídios aos que agora recebem para não mais produzir.

Foi para isso que lutámos?

Quem se lixa é sempre o Zé, boa pessoa, costas prematuramente corcundas pelo hábito de as vergar, boca desdentada e esse fatalismo, esse fatalismo… e no entanto tanta dignidade na aceitação da sorte madrasta!

Sentado numa pedra, apoiando se no cajado, o olhar sereno e embaciado pela vista que já vai baixa, não acreditando mais em quaisquer promessas deste mundo ou de mundos vindouros, o Zé aproveita a paz do dia que acaba, fazendo recuar a hora do recolher.

A seu lado vem sentar se a menina da praia, figurinha seca com a cabeça coberta pela cinza das cãs, de mansinho saca do alforge uma bucha que reparte com o Zé e a sua canita, mastigam em comunhão com o silencio do campo, há sentimentos que não se compartem com palavras.