Das Dorf am Arsch der Welt

Ein Triptychon in Grau. Drei Schnitte durch das Fleisch der Heimat. Drei Messer. Unterschiedliche Klingen.

Das Dorf am Arsch der Welt
Es hat diese typisch deutsche Direktheit, die gleichzeitig derb und poetisch ist.
Kein anderes Volk würde das so sagen und dabei völlig ernst gemeint sein. Im Englischen wäre es Kalkül, im Französischen Pose – auf Deutsch ist es einfach wahr.
Und es hat Tradition. Von Tucholsky bis Böll – diese Lust am schonungslosen Benennen des Provinziellen. Das steckt tief in der deutschen Literatur.

Die Expressionisten wussten das. Heym, Trakl, Benn – sie haben die Welt nicht beschrieben, sie haben sie angeklagt. Kurze Zeilen wie Schläge. Bilder die brennen. Keine Erklärungen, keine Entschuldigungen.
Die Großstadt als Moloch, der Mensch als Opfer seiner eigenen Ordnung. Was sie nicht wussten – oder vielleicht doch – ist dass der Moloch auch im Dorf wohnt. Müde. Auf dem Dach.

Und dann kamen die Dadaisten und lachten.
Hugo Ball im Cabaret Voltaire, Zürich 1916, im Bischofskostüm, Lautgedichte rezitierend die keine Sprache mehr kannten. Weil die Sprache gelogen hatte. Weil die Wörter mitgeholfen hatten. Also: weg damit. Gadji beri bimba. Der Unsinn als letzte Ehrlichkeit.
Irgendwo zwischen diesen beiden – dem expressionistischen Zorn und dem dadaistischen Lachen – sitzt dieses kleine Buch.
Das Dorf denkt es ist gewöhnlich.
Es ist verflucht.
Und die Raben haben nichts zu fürchten.

I. Die Ökonomie

II. Die Macht

III. Das Ende