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Una historia no tiene principio ni final: uno elige, arbitrariamente ese instante de experiencia desde el cual mirar hacia atrás o desde el que mirar hacia adelante.

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La infelicidad es mucho más fácil de expresar que la felicidad. En la tristeza parecemos conscientes de nuestra propia existencia, aunque pueda ser en forma de un monstruoso egocentrismo: este dolor mío es individual, este nervio que se encoge me pertenece a mí y a nadie más.

Pero la felicidad nos aniquila: perdemos nuestra identidad.

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Tenía que tocarte con mis manos. tenía que probarte con mi lengua. No se puede amar y no hacer nada.

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Yo medía el amor en función a mis celos. Y como mis celos eran infinitos, mi amor debería haber sido infinito también

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Pero, si el amor tenía que morir, yo quería que muriera rápidamente. Era como si nuestro amor fuera una criatura diminuta atrapada en un cepo y desangrándose; yo tenía que cerrar los ojos y retorcerle el cuello.

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De eso ya ha pasado mucho tiempo...

Al principio dije que este era el diario del odio. Te he odiado como si existieras, y ahora estoy cansado de odiar, pero sigues ahi, así que tu astucia es infinita. Usaste mi odio para ganar mi reconocimiento.

Ya lo tienes, y sólo me queda una oración: "Dios… cuídales a ellos, pero a mí, dejame en paz para siempre."

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