Derrière le chuchotement de l’aubépine,

On entend la plainte du bourgeon de l’églantine

A la lente déchirure qui demain sera fleur.

La feuille qui se balance au bout de la branche

Respire le souffle du vent, chant venu d’ailleurs.

Ce doux cœur parfumé dont les lèvres sont closes

Sur un tendre secret d’amour et de candeur.

Sans nulle plainte dans les aubes brumeuses, sans pleurs ?

J’amasse des parfums à m’enivrer au bonheur

Les ombres du jardin se font mémoires brûlées

Au miel de leurs racines aux étranges douceurs.

Parfois ont le velours des larmes assassines.

Il est des fleurs fragiles que le temps rend chagrines…


©Valériane