Mordre dans la solitude de la poésie

est l’acte de non retour

Plus que les souvenirs noircis sous les ongles de l’enfance

Plus que les langues molles et les dents gélatine de la junk food

On peut dormir cent temps de belle au bois

On peut danser tous les pas de deux imaginables

Les fumées se dissipent toujours

Les alcools font la gueule de bois

Un matin, on ouvre les yeux

La peau est là, qui attend les signes à l’encre