Aquí, el viento no solo soplaba: dirigía. El cielo, vestido de plomo, y la arena, convertida en escultora, decidieron que mi cámara y yo éramos su próxima obra maestra. Tres días de encierro hotelero, sandblasting existencial incluido. Y luego, el final: la lluvia, en un acto de generosidad cósmica, mezcló el polvo con agua para regalarme un coche con pintura abstracta de barro. Gratis. Sin pedirlo.

El paisaje, claro, se rió. Y yo, como buen espectador, solo pude aplaudir.