Antes de que el sol despierte, cuando el mundo aún susurra en sombras, la playa guarda un silencio cómplice. Un hilo de madera —frágil, casi olvidado— marca el límite entre la noche que se va y el día que espera. El cielo arde en azul, la luna se resiste a irse, y el viento escribe en la arena historias que nadie leerá. Solo queda este instante: puro, efímero, nuestro.