Aus der Ferne sah es aus wie eine weisse Armee, marschierend durch die grüne Landschaft.
Ich steige aus wie Don Quijote – nicht ganz freiwillig.
Sancho warnt: «Nicht schiessen.»
Ich warte.

4000 Schafe ziehen vorbei. Ein paar Reiter.
Dann drücke ich doch ab. Kein Angriff. Kein Drama.

Dank des Wartens liege ich nicht mit eingeschlagenen Zähnen am Boden.
Nur das Bild ist scharf.

Morgen das grosse Fest Réttir, der jährliche Schafabtrieb.
Quijote steigt wieder ein.
Die Armee zieht weiter.