Eine Treppe. Ein Schild: Underground.

Dazwischen Chaplin – stumm, wartend, als wüsste er, was unten liegt.
Das Foto an der Wand? Eine Straße, die es nie gab.
Die Kratzer? Spuren von denen, die vor dir hier standen.
Lynch würde nicken.

Weil die besten Geschichten in den Ecken hängen – zwischen dem, was wir sehen, und dem, was wir ahnen.

Für dich:
Schau länger hin. Vielleicht flüstert dir die Treppe was zu.