Das Schiff Katharina von Bora liegt wie ein roter Traum
im Bauch des Hebewerks,
ein stählernes Gebet,
das der Fluss langsam betet.

Damals, als die Kamera noch schwer in meinen Händen lag
und ich nicht wusste, dass Regeln nur für die gelten,
die die Stille nicht hören –
da setzte ich dich einfach in die Mitte,
wie einen Vers in ein unvollendetes Gedicht.

Die Wolken hingen tief, als wollten sie
die Last der Jahre mit sich ziehen,
und das Licht, dieses Lynch’sche Licht,
malte alles in Farben,
die ich erst später verstehen lernte.

Jetzt, Jahre danach,
weiss ich: Manche Bilder entstehen nicht,
weil wir sie machen,
sondern weil sie uns finden –
in einem Moment der Unschuld,
bevor wir gelernt haben,
dass man Schönheit messen kann.