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le givre

Les cendres de ma plume s’effritent avec le temps
Dans sa fraîcheur posthume, balayée par le vent
Elle n’attend qu’une histoire pour accoucher de mots
Plus l’aube se fait tard, moins l’encre se fait tôt

Une phrase ponctuée après quelques nuits blanches
Aussitôt raturée lorsqu’un soir je m’épanche
Auprès d’une nouvelle qui passait près de moi
Elle s’appelle éphémère mais j’écris de ses doigts...
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