Mordre dans la solitude de la poésie
est cet acte de non retour

Plus que les souvenirs noircis
sous les ongles de l'enfance

Plus que les langues molles,
les dents gélatine de la junk food

On peut dormir cent temps de belle au bois
On peut danser tous les pas de deux imaginables

Les fumées se dissipent toujours
Les alcools font la gueule de bois

Un matin, on ouvre les yeux
la peau est là, attend les signes à l'encre